LE CHAT De sa fourrure blonde et brune Sort un parfum si doux, qu'un soir J'en fus embaumé pour l'avoir Caressé une fois, rien qu'une. C'est l'esprit familier du lieu ; Il juge, il préside, il inspire Toutes choses dans son empire ; Peut-être est-il fée, est-il Dieu ? Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime Tirés comme par un aimant, Se retournent docilement Et que je regarde en moi-même, Je vois avec étonnement Le feu de ses prunelles pâles, Clairs fanaux, vivantes opâles, Qui me contemplent fixement. Charles baudelaire, Les Fleurs du Mal, 1857