L’hiver va arriver !

Le bouleau, en dernier,

Oublie ses feuilles jaunies

Que le vent éparpille.

Je les vois virevolter

Dans le ciel granité

Où de tristes nuages gris

Veulent pleurer d’autres pluies.

Comme souvenirs d’été

Déjà presque effacés,

Elles vont se perdre, sans bruit,

Dans le gel et la nuit.

Bientôt déshabillé,

Le bouleau, humilié,

Sous la bise tremble et plie :

Les beaux jours sont partis !